Salgo de casa. Voy hacia la estación del Metro. En mi recorrido, me topo con un sujeto que me pide “un varo”. Lo ignoro. Trabaja, pinche huevón (le diría mi padre). Hace frío. Todavía no amanece. Me froto las manos. ¿Tengo boleto o debo comprar uno?
A un costado de la avenida, acá por Valle de Aragón, unos tipos se preparan para vender periódicos. Muerte en la portada, un titular “jocoso”, y en la cara opuesta una chica con un culo galáctico, a la Real Madrid.
Ya en el vagón, la gente sigue debatiéndose entre el sueño y la vigilia. Unos se quitan las lagañas, otros bostezan. Hay quien escucha el radio, quien lee tragedias en el diario, o quien se refugia en la novela de moda (¿cuántos capítulos más de vampiros adolescentes?).
Mis audífonos no sirven, así que me dedico a observar. ¿Qué ocurre con la vida de todos los que vamos en este vagón? ¿Somos muy distintos? ¿Cómo nos trata la vida? Hey, tú, la chica de la blusa rosa, a la que se le alcanza a ver un sostén amarillo, ¿tienes empleo? ¿Novio? ¿Qué piensas desayunar hoy? ¿Cómo lo alimentas? (me refiero a su mascota).
Un sujeto moreno, que lleva un pantalón de mezclilla un tanto sucio y raído, va durmiendo recostado en una de las puertas. Mi máquina de prejuicios me dice que es un hombre con un trabajo difícil. Quizá albañil. Sus manos están maltratadas. Usa una gorra de los Yankees.
Junto a él, una chica de gafas con montura púrpura, cabello rubio, de labios brillantes y ojos color miel, se comunica con un teléfono celular de pantalla táctil. De nueva cuenta, mi máquina de prejuicios me dice que es una niña mimada, una de esas que se compran ropa de marca y a las que les fascina el sexo con extraños... Momento. Eso último fue de mi máquina de lujuria. La de prejuicios me ha estado fallando.
En el vagón, cada uno de nosotros carga una historia de vida. Unos bajan, otros suben. Algunos siguen el viaje. Hay otros que no van hacia ningún lado. Sólo quieren moverse. Yo bajo en Garibaldi.
De nuevo estoy en la calle, donde comienzo a percibir el olor de animal muerto. Sangre. Tacos, quesadillas, sopes. Restos de animales que saciarán nuestro apetito. Gorditas de 10 pesos. En los puestos de revistas, más sangre, más sexo. Dorismar desnuda en la revista H. Kim Kardashian en bikini en la portada de El Gráfico. Junto a ellas, una revista cuyo título en español no se anda con contemplaciones: Culos.
Sigo caminando, ya cerca del Eje Central. En un puesto venden la pluma de Antonella, las estampas del álbum de Patito Feo, fotos de Dana Paola. Su libro para colorear. La ciudad es un tianguis. Es muchas cosas. Unas chicas de una escuela de computación te coquetean para que aceptes su propaganda. Tampoco las pelo.
Sigo caminando. 30, 50 pasos. Hasta que llego a mi destino. Entonces me pongo nervioso. Porque ella tiene un arete en la nariz, nunca se peina, está muy flaca y me gusta mucho. Me saluda con un beso en el cachete. ¿Será muy aventado invitarla a un hotel? Mejor empezamos por ir al cine.
Etiquetas: Historias de a Metro
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pero con tu narrativa seguro sale todo bien al final