La Casa del Ganso

He cometido cientos de errores. Me he guardado silencios que se pervirtieron en palabras. Te he dicho que te quiero sin emoción alguna. He andado caminos que llevan siempre al mismo agujero. Y todavía no he abierto los ojos. El mundo que me regalaron sigue en su empaque original.

Me pregunto si el amor existe en verdad. He oído tanto de él. Pero en mi pecho sólo hay orificios. Proyectiles: tus besos, tus manos, el tiempo, mis padres, la enfermedad. Es la finitud. Lo efímero de nuestra existencia. Más vale no guardarte nada. Si es que alguna vez tuviste un alma que regalar.

Vengan las palabras. Tristeza. Llanto. Lujuria: la chica del Dober, su vientre. Pezones atónitos. Felicidad: amigos, un castillo, besos, mis abuelos, mi hermano. Sigan, sigan adelante. Música, rencor, esperanza, odio. Poesía hecha añicos. Astillada. Sexo refulgente. Me resguardo en tus suspiros. En el temblor de tu pecho.

El futuro se nos estropeó. Ya nadie puede reanimarlo. Puedes engañarte, pero yo prefiero ser realista. Mañana vas a ver tu ciudad en llamas. Nadie se salva, sólo queda el recuerdo de aquello que planeabas ser. Ni siquiera eso. Quedarán nuestras palabras. Así, sin más. El esqueleto del hombre, su huella en el espacio.