La Casa del Ganso

Y no, no es baterista. Nunca tocó en Blink 182.

Hablo de la cualidad que tiene la madre de mi progenitor para ganarnos por el estómago. A mí y a mi familia.

Cada domingo futbolero, ella nos embelesa con prodigios de crack. Es como si al entrar a la cocina, se convirtiera en la Lio Messi de las ollas y el sartén. Un fenómeno che, un fenómeno.

Apenas ayer, mi abue nos hizo mover el bigote con un arroz color Holanda del 74, bien plantado sobre el plato, ni seco ni en grumos. En excelente forma física. Un Arroz total.

Luego, llegaron al círculo central (de la mesa) unas enchiladas de mole colocadas en estricta línea de cuatro, precisas y consistentes, como defensa italiana (con su respectiva crema y su queso color Real Madrid).

Después, cuando pensamos que el partido quedaría 2 a 0, nos sorprendió con postres que nadie venía venir.

Un contragolpe digno del Futbol Club Barcelona, armado con un flan napolitano, gelatina de limón (del color de los Panzas Verdes) y una capirotada con todo y queso y cacahuatitos (que crujen en la boca como tobillos de centro delantero al recibir una faltota).

Yomi Yomi.

Al final del convite inicial, como ya es costumbre, todos pedimos una ronda más, lo que provocó una trifulca de barra brava, que sólo se resolvió cuando nos dijeron que la comida alcanzaba para irnos a tiempo extra (yo le entré otra vez al flan).

Ya cuando estábamos con la barriga a tope, satisfechos a más no poder, le prodigamos a mi abuela una ola de halagos y agradecimientos.

Ella sonrió complacida, pero no se dejó llevar por el entusiasmo. Tal como lo hacen los grandes, los Pep Guardiola o los Arsene Wenger, comenzó a planear la comilona del próximo domingo.

¿Qué se les antoja?, nos preguntó. La magia de su sazón se alista para propinarnos otra goliza culinaria y mandar al carajo cualquier intento de hacer dieta.