La Casa del Ganso

Hay días, tardes, noches, en los que siento que no doy más. Que se me caen la cara, y los huesos. Pierdo la fe. Anticipo tragedias. Escucho la taza romperse contra el piso, cuando ni siquiera han servido el café. Me gana el pesimismo. Temo traer el cierre abajo. Poner mal los acentos. Doy por sentado que será un mal día. Que me perderé el reporte del clima de la chica de Milenio. Que nadie leerá mis tweets. Me hago pequeño, ínfimo.

Así, hecho una sombra, salgo a la calle. Voy a trabajar. Discuto con mis padres. Respondo llamadas. "¿Le puedo pasar un boletín"? Sí, le doy el correo. Pero no me importa. Mi entorno deja de ser tangible. Todo se concentra en escapar. En terminar el día. Pero son las 2 de la tarde. Vuelve a sonar el teléfono. La chica de cabello rizado me dice Buenas Tardes. Sonríe. Las palmas de mis manos no dejan de sudar.

Hasta que ocurre algo. Llega un estímulo. Una canción-tweet-video. Un rostro. La silueta de una chica en la Glorieta de Insurgentes. Una idea. La portada de una revista. Algo. Un detalle inspirador. Entonces vuelve el equilibrio. Mi entorno vuelve a ser algo concreto. Escribo un post. Olvido la razón por la que estaba intranquilo. Me lleno de optimismo. Incluso me desbordo.

Sí, me siento Frank Sinatra. Bruce Lee. Sé que puedo hacerlo todo. Colarme en el Metro San Lázaro a las 8 AM. Manejar un fórmula 1. Tocarle el trasero a "esa chica" (como si fuera un enorme pedazo de jamón). Bailar, jugar ajedrez. Todo. Basta con querer hacerlo. Me lleno de soberbia. Al menos por un rato. Hasta que vuelvo a sentir que ya no puedo más, que se me caen la cara, y los huesos.

Soy un yoyo que sube y baja. Hasta que la cuerda termine por ceder.